Es la cama la tumba del poeta
- aidareyesalcalde
- hace 8 horas
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Cuando nos abandonamos, nos robamos juntos.
¿Secuestro o derrota?
Nos deshacíamos en poesía pactada
sin que tú, loca mía, asomaras tu cabeza.
Yo te mostraba mi pecho herido
y lo devorabas mostrando
tus afilados dientes.
¡No te mentí!
El poeta es un pequeño dios,
el Cristo pobre que hace de su creación
su campante tragedia,
como cuando el universo lo vuelve loco
y camina descalzo y desnudo.
Ya te sufrí y rasgué vestiduras,
hice del ridículo mi renuncia.
Un día increparé a tu sombra
y con el dolor gastado
en el discurso dormido,
haré de este error mi único triunfo.
Te crearé en letras
y en la pocilga de mi mano
te desvestiré en versos.
Es el escándalo el que me mantiene vivo
en la tumba del poeta.
Aída Reyes-Alcalde
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