Podredumbre y Belleza

Muerta yacía en la penuria

y mientras pensaba en mi epitafio,

una auténtica poeta 

se sentó al lado de mi tumba,

y me miró fijamente a la cara.

Me preguntó por qué había muerto

y mi silencio fue mi vergüenza.

 ¿Y tú Dickinson? 

(le guiñé el ojo)

-por la belleza-

respondió.

Y ambas como hermanas

podredumbre y belleza,

íntimas amigas del barrio y el lodo,

nos encontrábamos en las noches

y hablamos de nuestras muertes

por los siglos de los siglos ¡amén!

Hasta que el polvo y el barro

nos cubrió por completo la cara.

Aída Reyes-Alcalde