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El arte de contar historias es el arte de la resurrección, es presenciar un nuevo alumbramiento que nace de la propia psiquis, no obstante, la falta de historias puede hacernos descender a los infiernos y oír las voces de los muertos.
El círculo de la no imaginación es el que Dante olvidó. Un descarriado en un libro puede encontrar su salvación. El lector es circular y quien lo guía es el poeta. Ojos abiertos para la ceguera y libro en mano, confía en mis historias como tu lazarillo y en nuestro viaje para mantenerte entre mis líneas a flote.
Cuando la inventiva pueda camuflarse en las letras, será el paraíso y nos volveremos sus moradores.
Aída Reyes-Alcalde
Inspiraciones
Lovecraft en su desolación creó "El extraño" pero la voz de un viejo sabio sentenció en su oído: "Es malo indagar sobre el futuro y violentar la naturaleza recurriendo a las artes mágicas"
Con horror pudo ver sus rasgos tan similares a los de un toro, ¿por qué el parecido?, salvo que mi castillo no sea más que ese laberinto de Creta.
Empezaba a comprender ciertas confabulaciones y el cómo éstas culminaban en el fuego.
Apuntando a mi muñeca, un par de viejos clavos me sujetaron sobre unos tabiques, muy cerca de Juan de Panonia y su corona de paja, luego nos alcanzó Aureliano y todos ardimos como una misma persona según Dios.
Sabrás que, como poeta en la noche cegada, ante tu busto antepuse mi pluma como cometa y sentencié cada palabra moribunda arrastrando tu pecho a mi añorada lápida.
En tu costado vi una espantosa ave originado irremediables versos, tan rígidos como estatuas colosales.
Muerta yacía en podredumbre y mientras pensaba en mi epitafio, una auténtica poeta se sentó al lado de mi tumba y me miró fijamente a la cara.
Me preguntó por qué había muerto y mi silencio fue definitorio. ¿Y tú Dickinson? (le guiñé el ojo) -por la belleza- respondió.
Caminamos hacia la turba, Dostoievski levanta la cruz que Iván sostiene como un espantapájaros.
¿Qué hice Padre?
(Gabriela Mistral recita Nocturno con voz solemne).
Poemas
Recuerda que morirás
La parca dice que las cosas de la tierra poco existen y que la verdadera realidad se devela en el momento de morir. Soy un poeta del mal, el horror me mueve. Soñando estaba cuando el alarido de un ángel me espantó. - Acomódese aquí, llegó su hora. Él, apenas de rodillas, mostró perturbadoras imágenes. - Estas son tus trampas, boicotearte a ti mismo es lo que se te dio mejor, llamarte Poeta... mala cosa. Cuando el alma abandona la escoria un ángel se desploma. - En eso estab
Podredumbre y Belleza
Muerta yacía en la penuria y mientras pensaba en mi epitafio, una auténtica poeta se sentó al lado de mi tumba, y me miró fijamente a la cara. Me preguntó por qué había muerto y mi silencio fue mi vergüenza. ¿Y tú Dickinson? (le guiñé el ojo) -por la belleza- respondió. Y ambas como hermanas podredumbre y belleza, íntimas amigas del barrio y el lodo, nos encontrábamos en las noches y hablamos de nuestras muertes por los siglos de los siglos ¡amén! Hasta que el polv
Las tragedias son invenciones de sus dioses
Cuando en búsqueda de la fe, un hallazgo escabroso. Es su estrofa casi idéntica, ya sea en Biblia, Odisea o Dioses Olvidados. Perder el juicio no es sólo caída, Miré al cielo una trémula noche en busca del milagro prometido. Seguía cayendo el fuego y la ira hacia mis pies. Los misterios son irrebatibles decían los profetas engalanando sus altares despotricando del más infame de los designios. Y en la sinagoga con llagas en los pies recreó una acrópolis que lo llevaba d
El busto de Palas
Y aquí me encuentro bajo el yugo de una displicente que algo oculta entre su manto sagrado, como si exonerarme al abismo en medio de la noche no engendrara en mí ese desasosiego de cuna, como si su mirada inmortal e irrisoria no hiciera más que restregarme la crueldad que sostiene nuestras columnas. Una túnica sagrada desdeña en mí el conocimiento y es aquí, en esta derruida civilización en que los combativos, los pensantes y las desaforadas son excluidos ante a la pervers
Odisea Pretenciosa
Telémaco me manda callar...
¿Acaso no sabes quién financió nuestras insolvencias?
¿Crees que fue tu padre Ulises?
¡no mi querido imberbe!
Él fue a hacerse el Héroe
El devenir de los héroes
Te conté una historia Poeta, de ángeles que gimen al dolor y soldados que ven un espejismo en pleno desierto y huyen despavoridos... No cualquiera es testigo del Pacífico puesto de rodillas y posee una tumba vacía. Un dios es inmortal, pero un héroe es vida, error y muerte. ¡tenebrosa pampa!, testigo irrestricto de mi dolor y desamparo. Es extraño verme con vida aún, pues sabía que era un sobreviviente irreconocible. Me había armado con relatos heroicos, pero aún faltaban
Des ahogada
Dios hizo el mar, el cielo y la tierra en una semana y yo lo destruí en unas cuantas horas. La poesía no es más que odas y olas que se rompen. Yo Virginia, juro por mi vida que una parte de mi era ese ángel que se corrompe, juro que fue Dios quién me arrojó a esas olas, que harto de mi inmoralidad y mi falta de humor, puso piedras en mis bolsillos en vez de arrojarlas a mi cara. Las olas que besaron mi cuerpo le dieron ese adiós de Dios y Diosa en el silenciado mar. Fue e
Rey Nicanor
Pasé un siglo de mi eterna vida trastornada por un demonio de doble cara, de caer en bajezas de cualquier tipo a burlas sin cuento. Todo lo veía a través de su ojo tuerto, yo pasaba las noches esclavizada afuera de mi mausoleo de turno. Cada vez me convencía de lo espectacular que era ese misericordioso tacaño. No tardé en cometer algunos ilícitos y me hice experta en el robo de historietas. Solía presentarme en su laboratorio de lujo muy cerca del matadero, mis a
El ingenioso hijo de algo
En un lugar de la Mancha, de cuyo nombre no quiero acordarme, vivía un hijo bastardo de un antiguo proxeneta, mas esto no le impidió cabalgar su caballo y leer apasionadamente al Señor de la triste figura. Cuando cayó en desgracia por estrafalarias estafas un juez declaró: Tu falta sólo amerita quedar tras las rejas y dejando al rape su alargada barba sintió que las mufas de toda la Mancha lo dejaban desnudo. Su escudo y espada fueron a dar al vertedero y sin mujer que lo
Envalentonado
Después de ser santiguado en uva, hablar en público se me dio rápido. Mi fomedad profusa fue aturdida en brebaje y un tal Dionisio, de algún modo extraordinario, me otorgó el don de la palabra y una desproporcionada sonrisa. Lo macabro, lo prodigioso, la consternación a la letra descarnada, era alimentada por este milagroso enjuague e hizo que el circunspecto se dilatara infundiendo el arrojo. El espectáculo de la máscara de los Dioses irrumpió insolente en mis sueños impu
Alberto, el cortés
Distraído tropezó con la incerteza, el estar de manos atadas lo nubló. ¿Cómo poder ver la luz en un día absolutamente negro? La noticia de no poder ser padre lo sacudió, pero como es la vida de dulce y agraz, lo premió con una compañera de vuelo maravillosa. ¿Qué hago con este dolor, si lo único que quiero es volar? igual que las gaviotas, libre en aire, por el aire libre. Comenzó poco a poco a tomar altura y en un vuelo limitado, rompió la barrera mental. Sacudió la medio
Falta Sangre
Yo, Demonio. Perder el juicio no es sólo caída, la mente está llena de pistas falsas. Yo, impúdica memoria, leyenda incierta de los astros, susurro en sus oídos dotes de intelectualidad. Me satisfacen incansables deseos de sabiduría, yo intercambio frases en sus libros para que sepan que las paredes de la razón no están ni estarán vacías. Y como si fuera una burla, el intelectual extrajo algunos recuerdos de la tumba. Un día lo encontré tomando apuntes en el laberinto
El Grito
(A Edvard Munch por retratar mi cara) Se dice que vivo, pero no es cierto y aunque sólo mi memoria conoce ese misterio, también ostenta la debilidad de lo humano y su saliva. Y heme aquí en un momento desafiante, siniestramente maldito, en la puerta atemporal de los gemidos. Es cierto, busco algo que no encuentro, estoy desesperado, mi mano tiembla, hay un puente… Yo me repetía una y mil veces la autenticidad de la muerte en completo repudio a sus tétricos designios. Ella
Musa, inspiración y muerte
¡Ven aquí! me dijo tenemos que regresar e hizo una cruz en mi tumba. Yo estaba exhausta, me encontraba de rodillas... -Estoy harto de tus excentricidades todo este tiempo, te has hecho pasar por Cleopatra y también por Eva ¡cómo te atreves! Yo reía y él estaba furioso, las únicas palabras que pronunciaba eran Musa, muerte y viceversa. De modo póstumo revelé ante sus ojos que en mis tiempos libres dejaba a la circunspecta de Eva encerrada en mi catacumba y le daba al encantad
Ángeles y soldados bajo tumba
Es negra la noche en el desierto, tan negra como su huésped. Me pregunto qué hago en medio de tanta muerte... Créanme, ¡no sé cómo me llamo! Veo epitafios y no sé cuál es el mío. Inhóspito es el purgatorio y terrible mi memoria, ¡horror por donde se le mire! El viento lo envuelve todo, sus cerros, las tumbas, ¿y mis manos?, sólo huesos en la tierra sin pulgares. ¿Amé? ¿fui amado? y mi alma ¿dónde está? ¿Por qué sé de batallas? ¿Por qué huelo a pólvora? ¿Les doy miedo? ¡es mej
El otro laberinto
En las paredes de los hospitales y en las murallas del psiquiátrico se oyen rezos más sinceros que en los templos antiguos. Los hombres prudentes, en incomparables diálogos, dilapidaron mi quietud, los mesurados, optaron por disuadir mi conciencia. Horror inculto poner en mis barrotes la biblia como único libro. Demócrito se rio de mi sensatez en el patio de los grandes pensadores, mi falta de humor es hereditaria sentenció, que mis grietas eran tan inagotables como eternas,
Nunca más
Alguien habló de suicidio... Estaba completamente indefenso sólo era un niño jugando a poeta. A veces pienso en los ángeles que vendrán e imagino que él viene, que va a estar en las calles observando las estrellas plutónicas, hablo con un demonio, él tiene más datos... Me encuentro con la señora muerte, antigua amiga de la casa y me confirma el acta de defunción bajo siete llaves, yo le arrojo una moneda de cartón y un cuervo susurra ¡nunca más! Alguien discute
Cuentos
De Potrerillos a Estación Central
Bajamos por la salitrera, todos discípulos siguiendo los pasos de nuestro Cristo raquítico. Estando en el Elqui recitó mandamientos, pecados capitales como si el santísimo arrojara a su boca reseca esos hondos misterios, asimismo iniciaba ritos bautismales a la manera de Juan ¡maldito taparrabo! nunca nos atrevimos a decirle que parecía un indio pícaro. Nosotros nos preguntábamos ¿dónde iría a parar el pecador? de seguro al “quita pena” muerto de la risa, santiguado en el bre
Los últimos
Lleva años allí, la disciplina la viste a cabalidad, su memoria no va a la par, puede que la muerte le recuerde sus faltas, lo inquietante es oír que olvidará de todos modos. De pronto se oye un golpe, es un visitante que tiene quebrada la cara y le invita una partida. –Soldado, hay una obra oscura que no se conoce y que llaman "recuerdo roto", demonios en el lugar incorrecto, visiones de un hombre que se pierde a sí mismo cuando excava en su pasado. Es una criatura selectiva
Una muerta salitrera
Cuando la insolación reverbera La tierra es implacable y bruta, tiene el desierto tatuado, ni el guano le abona ni el yodo le cura, el nitrato, más de lo mismo. Ni Caleta Coloso ni el Ancla en el alto del cerro, ni siquiera el fantasma de North pudo con tanta maravilla. Ni el ferrocarril, ni la Chimba, na’ de na’. Cuando se es animita obrera, una se las da de espantador de jornada completa. Los hombres al salitre y las mujeres a la vianda, la herencia de la diosa Pampa ta
Ícaro, Leonardo y Juan Salvador
Mi carta de navegación es superflua– dice Ícaro, tengo planos que puedo recrear a vuelo de pájaro. Cuando veo mis elevos bajo asedio, sé cómo combatir a los curiosos desde mis trincheras, reconstruir nuevos planos con mis intrincados instrumentos. Entre herejía y verdad deambula la máquina voladora, sobre los páramos y el panteón, Leonardo va en busca de la escoria para plasmar su reveladora anatomía, el "Hombre como obra perfecta" quedaba en entredicho después de unos días d
La Otra Evolución
Y en una jaula, puesto de cabeza, me vi en el arca, seguramente es un nuevo experimento pensé ¿otro error? posiblemente, pero eso siempre depende de...., reverberaba el Mono.
Inmisericorde
El purgatorio es un arte inagotable para el hombre, tiene al Demonio salivando a nuestra boca, es padecer y falsa esperanza, por eso la fiebre. -En este otro lado, todo cuanto ves, le sobrevive al averno. -No huyas de mí, "dulce ángel", este es nuestro paraíso. Así es el Diablo, roble viejo, saboreando al circunspecto que no sabe de felicidad, de lejos, algo muy similar a Dios. 1er círculo Yo, de bautizo a extrema unción, siempre esa cruz. 2do pasaje Palabras despiadadas
El desierto que une al Prodigio y al Paria
Aseveran las lenguas del culto a Sabella que el hombre, salvo el desierto, es irrelevante. Los más incrédulos dirán que el lenguaje auténtico se fue al despeñadero, pero lo cierto es que la memoria depara silencios atroces, ideas imprecisas, sensaciones conocidas, causalidades, como si fuéramos soldados de cartón de un Dios que ríe. Desde que leí "Chile o una loca geografía" algo me trastocó, posiblemente una mezcla entre un mapa con puntos cardinales inexistentes y la pobrez
El Hombre y la Máquina
Máscara Cuenta la historia de los dioses que, al ver al ser humano en su arrogancia, a toda una civilización les concedió una máscara, donde la vida de los otros fuera recreada, en medio del bullicio, los vapores y las máquinas voladoras. (Hombre) Antes de ser desfigurado, era yo invisible a la mirada del hombre. Donde el dolor no toca lo imaginario, lo hace esta sonrisa descarnada. Hasta que los dioses esculpieron en acero mi rostro. Lo cierto es que poseo una mutilada son
Evaristo
Una vez, hace cosa de cien años, hubo un terrible accidente de maestranza en Ferrocarriles. En un aullar para nada pacífico, nunca había rugido tanto un Pueblo. Después de cerciorarse que no fue un terremoto, se reunió la muchedumbre para "juzgar" al presunto demonio. En el tribunal de las almas que todo lo mira, pobres y creyentes me condenaron según la ley del muerto trágico. Presentaron la evidencia al mundo de la fe y ésta se hizo carne, habían de erigir un memorial para
El ladrar que quema
De lejos un cementerio antiguo se fatiga bajo unos remolinos de tierra y el hambre tan perpetua como vieja pasa rodando. Como un espejismo se ve a un perro rezar, pareciera suplicar a los astros para que su vida no se vuelva carroñera, sentenciando morder a su amo si este se hace paje de la chupilca. La jauría en su quejido da el recorrido a mi ‘perrética’ vida. Cuando ésta ve a su cuadrúpedo hermano bajo unas inesperadas ruedas, ciegas y funestas las almas atormentadas capta
Cuando la oración no es suficiente
En los páramos, alejados de la sinagoga, desconocida era la belleza de los ritos funerarios. Un padre ateo y compungido, en busca de consuelo imploró a un dios y puso oro al pie de la fosa para el posible milagro. El desierto enmudecido guarda cierta verdad momificada y cada testigo es silenciado en oro. Desde los Conquistadores se dice que hay ciertas voces, alaridos que son preferibles amordazar. Según el historiador no hay acto más verídico, abrir la avaricia es la voz y e
La otra traición
Hastiado de tanta injuria, reunió a cuanto parroquiano pudo y les preguntó ¿conocen la travesía del discípulo? mitad humana, mitad calumnia, pasajes color tinieblas y otros tan blancos como la sotana. La cara humana, siempre tan intrincada, posee facetas, a veces piadosa, otras inmisericorde, demoledoras atrocidades que luego justifica. Soy un Predicador inusual por excelencia, no puedo controlar el habla ni el prontuario que rebosa a esa inquebrantable verdad. Haré una traic
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